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雪夜

蓝月,

光如狼

穿透了背后的日晕

阴影处,年轻的人走过

雪白的路,却无痕 

冷风

站台,寂无人

等待着下班的公车

空白处,青春的书

摆放愤怒的心,已宁静 

浮尘,堆砌

电脑的风扇遮挡了文档

风里,遗失了

哪段岁月的故事

只能格式化

忘掉比记住要简单

重新登录有时,像个舞台

只是个行为的欢宴 

那场雪,下得凛冽

中世纪的一个下午

临近傍晚,颜料很快

凝冻,

日子冻在一起,就成了岁月

有人说,那叫历史 

我叫它,爱情

青草地上,一个又一个

世纪流浪,歌唱寒冷

绝不姑息温暖

只要有寒冷的担忧,

就绝不歌颂温暖的现实 

没有了声音

我以为自己听不见

也以为世界,宁静

嘈杂是个弃儿

被他们愤恨声音,

就像被囚禁的犯人 

等待,守候

我在书架上的词典里

找到栏杆,背后,蓝天

以及白雪覆盖了囚禁的声音

吱吱嘎嘎,响彻,

在我和我们的心底

当形式美学成为一种类似毒品的迷醉,并且哲学亦成为美化外在形式的智力装扮时,意义沦陷为形式的附庸甚至共犯、帮凶。形式的爆炸与内容的爆炸同样可怖,我们能够摆脱羁绊,找回叙事的童年?






















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